» Collez-moi le canon d’un magnum sur la tempe, je tremblerais moins. Enfermez-moi dans la chambre froide d’une morgue et laissez-moi vous dire que c’est du gâteau. Ce que je vis devait peser dans les cent vingt kilos et transpirait à grosses gouttes une eau malodorante. Ce que je vis était énorme. C’était ma femme. » Un homme vit en position horizontale, séquestré et affamé dans son propre appartement par sa femme. Il décrit son martyre, la longue horreur des jours passés à tenter d’attraper une bouchée de pain en rampant sur le ventre, à se suspendre à la poignée d’un placard pour se saisir d’un légume. Elle, obèse, l’affame à rythme contrôlé, distillant l’agonie, lui supprimant toute possibilité d’attenter à ses jours. Puis un jour, elle disparaît totalement et la haine qu’il ressentait, qui l’alimentait se mue en une docilité d’animal domestique à attendre sa pitance du Mac Do qu’elle lui apporte de temps à autre. Quand elle revient et change de stratégie pour réveiller en lui une cruauté assoupie, lui, le squelettique reprend goût à la vie par le seul sentiment qu’il lui reste, le désir de meurtre. Max Monnehay
